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l'écriture, ce qu'il y a dessous et autour, les projets et les doutes, les fragments et les questions, et puis, peut-être, le dialogue.

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Je les avais prévenus - III

Par Judith Lesur :: 30/01/2008 à 13:57 :: ecrits pour les hauteurs

    Ils étaient donc prévenus. Ils avaient même acquiescé. Certains avec un petit sourire, parce que ce chemin-là, ils l'avaient déjà fait.
    Ils s'étaient abstenus de ricaner, ils avaient eu la décence de ne pas rappeler que, deux années durant, je les avais tannés pour que les lectures des (h)auteurs soient de l'inédit ou rien, bref, ils n'étaient que bienveillance, et la question n'est pas de connaître la part d'intérêt personnel nichée au coeur même de cette bienveillance, qui grouille forcément de petits arrangements plus ou moins avouables parce que de toute façon, l'altruisme pur et dur, dans la vie comme en littérature, c'est louche.

    Pour résumer, il y avait donc d'un côté cette envie, cette nécessité profonde de me consacrer à mes projets P majuscule et de penser fondations avec fondement; et puis de l'autre, cet assentiment bienveillant, cette sorte d'indulgence molle des autres tritureurs de mots, donc les conditions inespérées pour lire, en toute tranquillité de conscience, c'est-à-dire les yeux filant sur la feuille et fouillant la foule alternativement, pour lire donc l'air de rien un texte écrit dans un tout autre contexte, et pour de toutes autres têtes.
    Surtout qu'un texte recyclé n'est pas forcément un mauvais texte, ni un texte raté, ni un embryon avorté. Peut-être juste un fragment qui, sur le moment, paraissait hors sujet, ou un sujet sans objet, ou un objet sans objectif.

    Les conditions étaient donc idéales pour continuer à écrire utile, sans me dissiper dans des chantiers C minuscule : j'avais la conviction, intime, j'avais le soutien collectif, et des projets costauds en développement.

    Mais voilà, l'écriture est teigneuse. Tordue comme un vermisseau. Indocile. Imprévisible, têtue, absente, omniprésente. Ingérable.

    J'ai donc fait exactement le contraire de ce que je voulais. Je me suis éparpillée.
    J'ai barboté dans le marécage, je me suis roulée dans le sable, j'ai éclaboussé quelques phrases de-ci de-là, glissé quelques mots dans les interstices.

    J'ai laissé l'écriture être. Et peut-être exister.

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