Blog de Judith Lesur

Je ne résiste pas au plaisir d'étaler sur la page ce délicieux commentaire de Katia inspiré par mes froids démêlés avec le tabac...

V'là qu’un jour, la Paspadelle Iédit Lézourre, le darfouin dégrumé, l’humus en patouille et les nerfs en enclume, s’enfiligrana un austère verdict au fixe du capitol.

Chiche : feues, les p’tites fées de grasses fumées qui ont la bouche qui pue des pies. De vapeurs vinaigre, bouches d’égout, artères bouchées, écobuages des synapses, embouteillages vers l’urne, précipités, la Paspadelle n’en voulait plus (elle avait raison cause que c’est ultra super pas bien de fumer et très mauvais pour la santé).

Fumer tue, vivre aussi. Mais fumer tue, quand même (même si la vie aussi... Mais, quand même, à bien y réfléchir, fumer ça peut un peu endommager un peu plus vite, etc, etc, etc)...

Un matin (ou plutôt un soir : le genre d’idée qu’on a plutôt le soir. Style : « la dernière que j’me grille avant d’aller ronfler » / parce que fumer provoque – à son insu -les orgasmes du  nez), la Paspedelle s’empailla les jambures, se gaina le temple et partit sur le front : seule –disons que la solitude est alors ce qu’il reste, en pareils moments, de plus sincère, véritable authentique et vrai - .

Elle se ravagea les fers, s’installa du séant (marbrifié à l’art statuaire pour la postérité), détricota les bretelles du sens et se prit une vraie cuite à jeun (en pleine nuit : à présent, parce qu’à l’instant, il n’y a plus de lumière).

Elle siégea, longtemps, ainsi dans le halo salé d’un soleil, ridicule (à vrai dire) dans un corset Jean-Paul-Gaultier tordu en sphère safranée : étalé comme un vieux qui gerbe, sur l’horizon, le fiel de sa journée. Et la Paspadelle en ombre chinoisée à l’intérieur d’elle-même.

Puis, le jour revint (pas vraiment rancunier).
Puis un autre, un autre encore (ça dura environ vingt ans).

Et, un matin (parce que c’est plutôt le matin qu’on a les idées claires et qu’on se dit « tiens ! c’est pas pareil qu’hier »), la Paspadelle Iédit Lézourre n’avait plus du tout (mais alors plus du tout) envie de s’en griller une.

Et le coucher de soleil prit couleur indigo, rose, mais plus jamais de jamais cette peinture de feu, de clope allumée. Plus jamais de fiel sur l’horizon qui met en bière sa journée.

La vie était belle, même si elle aussi elle tue : c'est pas grave, c'est pas pareil.